El espacio profundo.

Stanislaw Lem

Recuerdo que cada vez que leía al Sr. Lem mi joven imaginación recibía como un empujón hacía sitios que me hacían sentir el vacío enorme que me rodeaba, lo único que flotaba a mi alrededor eran los quejidos de los que morían en Vietnam, que surgían sangrantes de la guitarra de Jimi Hendrix. Yo no era capaz aún de somatizar pero si de evadirme de la realidad. Precoz, escuchaba Radio España-independiente, sin entender mucho o nada, pero sabía que esa voz llegaba de la lejana Francia a través del espacio y que todavía viajará hacia las estrellas al igual que los lamentos de dolor que surgen de este insignificante punto del universo, el cruel enano que atrapa con su tenaza gravitatoria al ser humano.

Cuasífocles. XIII-VIII-MMX

En un instante cualquiera.

"Mientras balanceo las dos maletas por encima del cemento mojado y el autobús resopla y avanza ruidosamente hacia los demás hoteles de su ruta y los botones acechan tras el grueso cristal intentando vendernos sus servicios, lo que siento realmente es en una palabra, inquietud. Es como si estuviera renunciando a algo importante por necesidad. Siento que se me acelera el pulso.Siento que el mal acecha: la experiencia moderna del placer va unida a la certidumbre de que va a terminar. Siento que carezco totalmente de ética y de coherencia. Percibo la posibilidad del terrible remordimiento flotando en el impetuoso aire. Siento la repentina necesidad de confiarme a alguien (pero no a Vicki ni a nadie que conozca). Me siento mucho más prosaico que nunca y tan perdido y simple como un emigrante. Siento todas esas cosas al mismo tiempo. Y por esas y otras muchas razones, siento el impulso, reprimido, de llorar como lloraría un hombre."

Richard Ford. 'El periodista deportivo'. (1986)

Las manos, que invento.

Recomendado en modo pantalla completa.

He tardado mucho en poner algo nuevo en el blog, pero estoy muy cansado como para escribir mis pensamientos. Las fuerzas van faltando. Espero volver a recuperarme de esta nueva bajada al infierno del sinsentido.

Cuasífocles XXXI-III-MMX

ssssss...

Escuchad el
Superfluo
Intento
Lascivo
Escalofrío
Necios
Creyentes
Infinito
Olvido
de los sabios.


Cuasífocles I-I-MMX

Si.

Si existen cosas realmente importantes.
Cuasífocles XI-XI-MMIX

La puerta.

Si, ya sé, vuelvo a lo mismo, pero las circunstancias mandan, sobre todo si uno quiere sentirse sincero; en el más amplio espectro de la palabra. A veces pienso en hacer otro blog con el que nadie pueda asociarme, para no acojonar a mis amigos, pero sería una huida hacia atrás. Qué sentido tiene publicar tus pensamientos o tus sensaciones a los cuatro vientos, ninguno es la respuesta más cabal ¿No sentirse solo? Es posible, auto ayuda...es posible, miedo...quizás, cansancio...probable, absurdo...cierto.
Hoy me he levantado a las 6.30, cansado pero me apetecía mucho escuchar música. Apenas ha despuntado la primera luz, la sombra de un gorrión que picoteaba el cristal del ventano de la puerta, me recordaba que tengo que darles su ración diaria de pan mojado. Que listos son los jodios, he vuelto a pensar en voz alta. Hace mucho tiempo, que ya creía en que la libertad es vivir asumiendo riesgos, no el estereotipo de poder decir "lo que a uno le da la gana" -que inocencia, o que inconsciencia o...que ignorancia. El ciudadano civilizado, llámese europeo, occidental u otras variantes, es como uno de esos pájaros que picotean el pan; pero "protegido" dentro de una jaula. Sólo desde la perspectiva de una muerte cercana se abre una puerta en esos barrotes. Deja de importarte todo lo fútil y empiezan a aparecer ante ti las cosas realmente importantes, si es que existen, esa es otra.
Ayer pasaba la revisión semestral con mi admirada, profesional y crudamente sincera oncóloga.
Aquí no existe el "vuelta y vuelta", se sirve todo tal y como es. Es mi tercera consulta con ella.
-Sabes, cuando viniste la primera vez, según mi experiencia te daba unos meses de vida tal vez un año. Ahora te veo muchísimo mejor,"nos estamos librando por tablas" -me dice con mirada seria- pero... siendo positivos piensa que ese bulto (doloroso) bajo la tetilla derecha, va a ser de grasa que se ha inflamado un poco -yo ni pestañeo, ya sé que va a decir "biopsia"-...pero te voy a mandar una ecografía urgente con punción -no me equivocaba- Ya he pasado por dos. Tal y como entré salgo de la consulta. Sigo teniendo abierta la puerta de la jaula.

Cuasífocles XXVIII-X-MMIX

¿Hay algo más perverso que la hipocresía?

Si, hay cosas más perversas, pero dos o tres, no penséis que muchas más. Bueno si queréis pensar, pensad en que es la llave de la dominación...
Cuasífocles XIX-X-MMIX

Hijos de los perros.

Chantal Sébire.

Chantal Sébire ne voulait pas de vivre. Cet après-midi a été retrouvé mort à son domicile de Dijon (centre de la France), tel que rapporté par le Ministère français de l'Intérieur.
Il ya deux jours, la Haute Cour de Dijon a rejeté sa demande d'euthanasie active, elle a appliqué, souffrant d'un cancer incurable dans la cavité nasale, qui se propage vers le cerveau et lui causer un préjudice grave, comme un aveuglement progressif et la douleur sévère.
Cuando la realidad te atrapa, no me refiero a maltratada Chantal, hablo sobre mí; la desgana y la indolencia hacen mella en la voluntad. El cuerpo tiende a la inmovilidad, y la mente se desboca en vertiginosas espirales. La distancia que separa tu cuerpo de lo que te rodea deja de existir, ese escenario del que habitualmente eres espectador, te rodea amenazante, gira a tu alrededor cuando mueves la cabeza. Puedes cerrar los ojos pero no sirve para nada excepto para aterrorizarte aún más, desde esa oscuridad lo único que te puede pasar es que llores de rabia y de impotencia, no puedes hacer nada. Inocentemente suplicas clemencia ¿A quién? ¿A ti mismo? ¿A un dios? A nadie, estás solo, rodeado de perros que escupen saliva y te miran con los ojos desorbitados por el placer de verte así, muerto de miedo y de dolor. Pero no te muerden, sus dentelladas se quedan a un milímetro de tu carne, el chasquido de sus colmillos, hace que te orines encima. Manoteas torpemente intentando protegerte ¿De qué? Si no te hacen nada, sólo te rodean, siguen su instinto, es lógico siempre van a por el más débil, es la naturaleza ¡¡¡ Hijos de la gran puta!!! Gritas. No sirve para nada. Estarán ahí, hasta que te mueras.
Cuasífocles VIII-IX-MMIX

Hasta siempre...

...Víctima y (III)

Raíz, Maestro, Genio, Víctima. (I)

Raíz, Maestro, Genio, Víctima. (II)

De repente, un optimista.

Korean War, Soldiers.

Con el debido respeto Leibnitz era un pánfilo, por no emplear el término que realmente tengo en la cabeza, que es bastante más insultante. Haré un ejercicio mental, imaginaré a un optimista como a alguien normal...no...no puedo, imposible disociarlo de una sutíl forma de la locura -si, ya sé, empiezo mal- intentaré explicarme. Del grupo de los optimistas, quitaré a los "temporales" osea: Enamorados, afortunados en el juego, herederos ricos por sorpresa y algún otro más; éstos no son optimistas, son felices momentáneamente. Ya quedan, con alguna impureza despreciable, los auténticos optimistas. Como para todo equilibrio, son necesarios, como lo son las sanadoras sanguijuelas o las delatoras ladillas. Me pregunto ¿ Porqué estoy escribiendo esto... ? Sin pensarlo mucho intuyo que es porque estoy cabreado, molesto, descontento conmigo mismo, por perder el tiempo meditando sobre semejante bazofia: Descorazonados y sonrientes optimistas, egocéntricos seres que cierran los ojos ante el dolor y la desgracia ajena, ante cuerpos desmembrados; que son capaces de sonreír ¡¡¡Durante todo el día!!! Restriegan por la cara de un desgraciado indigente esa dulzona sonrisa, pero son ajenos a ello. Son lo más parecido a un psicópata, aunque este último es un inocente, es un enfermo. Son "psicópatas sanos", dentro del sistema son muy útiles para los que manejan los verdaderos hilos de la gran máquina. Son la mano que deja caer la sanguijuela, sobre la hinchada, pestilente y negruzca pierna.

Cuasífocles (X-VIII-MMIX)

¡ Uf ! Soy consciente, me quedan pocas neuronas.

A man with a broom (1881) - Vincent V.G.

Si amig@s, la presión vital que supone el umbral de la pobreza, la abundante cantidad de fármacos para mitigar el dolor y un nihilismo caduco pero que adorna, me llevan a escribir estupideces como lo de los palomos y una ocurrencia digna de un intelectual de derechas con varias copas de más.
¡ Diosss ! A quién se le ocurre confesar que es misógino aunque sea light. Pues a alguien bajo presión, con pocas luces y que en realidad es misántropo. Tiene que ser eso, si no la explicación es muy dudosa. Sí, el ser humano es... somos una plaga que se devora sin piedad, somos una enfermedad que utiliza desodorante y compresas anti-pérdidas de orina, mientras sonríe tomando un café, hablando de la insulsa vida sexual de los demás y de exculpantes obras benéficas . Es...imperdonable. Lo vamos a pasar mal, muuuy mal.

Cuasífocles. (XXVI-VII-MMIX)

Ocurrencias

The Lost (David Jay Spyker)

Discípulo.- ¿Maestro cree en el alma?
Maestro.- Pues...-unos segundos de silencio- depende de cómo me pille el cuerpo.

Cuasífocles (XXVII-VI-MMIX)

De palomas, palomos y humanos. (I)

Diógenes - Jean León Gérome (1860)

La aparente estupidez del título es real, pero con un poco de mano izquierda enseguida podemos encontrarle cierto sentido. En realidad la idea original era "De palomas palomos y hombres" pero no quiero singularizar, no sea que gran parte del "sector" feminista salga de inmediato del blog, ya que me interesa principalmente en esta entrada la atención de las mujeres ¿Por qué...?
Hablemos de palomas, la colombicultura es, aunque no lo parezca, un deporte con dos variantes principales: Deportivos y Mensajeras. Ambas se basan, aunque una más que otra, en la relación macho hembra. El deportivo es más sensible a la crítica feminista, ya que los machos compiten hasta la extenuación por estar lo más cerca posible de la "escurridiza" hembra. La mensajera es también cruel con el palomo ya que este, emparejado con una hembra, es separado de esta y se utiliza el celo del macho para que regrese lo antes posible al palomar, desde distancias que pueden superar los mil kilómetros.
A lo que iba, el hombre utiliza la naturaleza del cortejo y emparejamiento del palomo para su disfrute y entretenimiento. El "maltrato" del macho, uno confinado en un pequeño cajón en la soledad y oscuridad más absoluta, hasta la "suelta", y otro alejado cientos de kilómetros de su "amada" enloquecido por su temporal pérdida, es evidente, pero ¿Hasta que punto es real? ¿Y hasta que punto es extrapolable, al ser humano y al "Sistema"? Hummm...
Culpable o inocente, quizás debido a mi realismo-pesimismo, o inducido por el insensible Sistema, reconozco que soy un tanto misógino, que no machista no confundamos. También confieso la esquizofrénica devoción por las mujeres de mi familia. Continuo, el Sistema utiliza al hombre osea al palomo para su uso, en este caso el disfrute es inexistente, y a la paloma osea a la mujer, como una mera herramienta de control. La testosterona es el lado flojo del "palomo", y la otorrinomanía la de la "paloma", ambos lados flojos son la barrera que impide una verdadera comunicación entre los dos sexos. El palomo y la paloma están presos por su propia naturaleza y condenados a no entenderse realmente. Uno no sabe porqué mira el culo a cualquier mujer que se cruza en su camino, y la otra no sabe porqué no puede parar de hablar por teléfono. Y si no saben que hacer consigo mismos, cómo van a saber entender lo que el otro quiere decir. Los más extremistas optan por la vida monacal, los menos dotados por la pamplina, que deriva paulatinamente en violencia doméstica de diferentes grados, los inteligentes por un aséptico intercambio cultural y los más inteligentes por las miradas en silencio.

Cuasífocles (XXI-VI-MMIX)

El cuarto mundo. (y I I )

Muerte de Sardanápolo, 1827.( Eugéne Delacroix)

Conversación conmigo mismo la noche después de escribir "El cuarto mundo".
Bueno, bueno, no es para tanto, por qué escribes semejantes cosas...lo único que puedes conseguir es acojonar a tus amigos. Es verdad, mañana quito la entrada...no, no la quites lo mismo alguien deja de fumar, ja ja...no creo, además quienes me conocen saben que siempre bromeo un poco con esos asuntos...¡a quién se le puede ocurrir banalizar semejante situación! ¡A mí!... Lo haces sin mala intención...además están los que pensarán: ...menudo gilipollas, y las guerras... y los que no tienen morfina ¡qué!... y a mí que me importa lo que piense la gente, escribes lo que te da la gana y se acabó...pero hay que ser responsable...¡joer! no me hace efecto la pastilla... otra vez la maldita ansiedad... ya son las cuatro... ¡maldita sea!... un día más... tienes que inventarte algo para pasarlo...pasarlo para qué, si será igual que hoy, que mañana...te quejas de vicio, pero si tienes hasta internet...no tengo pilas para la radio...has vivido bastante ya, has disfrutado con la música, tu gran ilusión, recuerda los centenares de conciertos en los que has tocado...ya estamos con el pasado, eso es como un sueño...no te autoengañes, esta noche es lo único que es real...tienes que aguantar como sea, sonríe hasta el último día, hazlo por tu familia, que sufren contigo, por tus amigos que vienen a visitarte, te escriben e-mails, se preocupan por ti...¿no has dicho siempre que eras una persona realista?...pues ahora tienes la ocasión de demostrarlo...

Cuasífocles (II-VI-MMIX)

El cuarto mundo. ( I )

El violinista enfermo. 1886 (Cristóbal Rojas)

En el prefacio de este blog, dejo entrever que algunas cosas de las que se pueden leer aquí, posiblemente no sean demasiado agradables. Una mente medianamente aguda pensará "El que escribe es posible que esté deprimido" pues sí, entre otras cosas.
Servidor se encuentra en una situación, que los más optimistas calificarían de grave, cuento: Intentaré no extenderme demasiado, pues la cosa tiene guasa.
La primera en la frente, tengo un cáncer, óseo para ser más exacto. Llevo en el cuerpo dos operaciones de las llamadas de "gran cirugía", me reservo los padecimientos pre y post de las mismas, pero os puedo asegurar que jamás habría pensado que mi mente podría resistirlas, de hecho seguramente estaré un poco outside, pero no soy consciente, además llevo más de un año tomando morfina, que también te descoloca, imagino, aparte de producir fecalomas cuya sola escritura me pone los pelos de punta. Pero el fármaco alivia el dolor, un dolor profundo, lacerante, insistente, insoportable. Me han agujereado arterias, venas, músculos y huesos... me han llevado en una camilla corriendo por los pasillos del hospital, rabiando como un perro, hacia la unidad del dolor, minutos que son siglos. Se quitan las ganas de fumar ¿eh? Sobre todo si al de la cama de al lado en la UCI, le meten un aspirador por la tráquea para extraerle la mucosidad que le asfixia, os aseguro que el sonido del gorgoteo no se te olvida nunca. Admiro al personal médico vocacional, al que no le tiembla el pulso, realmente impresionan. Lo que impresiona de verdad es que en estos momentos, a mucha gente le esta pasando éso, y cosas mucho peores. Todo ello resulta cuasi anecdótico comparado con lo que sigue.
Lo peor de todo son las secuelas dentro de tu mente. Tengo que añadir a lo anteriormente expuesto, que llevo diez meses dentro de un hospital tras la última operación. Casi once meses como años. En el "centro", por llamarlo de alguna manera, en el que ahora me encuentro y cuyo nombre omitiré por respeto a los demás pacientes, languidezco junto a mis pensamientos. El sistema te arrincona como si no existieras, se limita a "echarte de comer" y te invita a presenciar la incompetencia de la mayoría del personal, cuando te curan las heridas y llagas que no cierran, debido a la cantidad de radiación que tienen tus células. Día tras día asisto a sesiones de rehabilitación, los fisios, de lo más competente del sitio, se esfuerzan con tus ateridos miembros, y siempre están hablando de deportes, como si quisieran quitarle hierro a la situación. Tengo que aclarar que esto es un centro para enfermos terminales mayormente. La muerte se pasea por los pasillos con naturalidad. El hospital es antiguo y siniestro, habrá unos ciento cincuenta enfermos, creo que yo soy el más joven (54 años) junto a uno que tiene sobre treinta que está tetrapléjico y no tiene familia, dan ganas de ir más despacio con el coche, no quiero ni pensarlo. Ya he tenido tres compañeros de habitación, el primero tenia noventa años y un cáncer galopante en la cara, murió al poco tiempo. Me cambiaron de habitación y un enfermero me dijo que a mi compañero de estancia le llamaban "El ángel de la muerte" ya que los últimos tres enfermos que habían estado en la cama que yo ahora ocupaba, habían muerto en muy poco espacio de tiempo; aquello me llevaba a meditar sobre el tema en las noches de insomnio, o en las que los desgarradores e insistentes gritos de dolor y angustia de algunos ancianos, me impiden dormir; a veces no sé porqué un sopor extraño me hace escucharlos como muy lejanos, otras me martirizan y pienso en como suicidarme cuando pueda. Un día entraron en la habitación los celadores y sin decir nada cogieron la cama del "Ángel", echaron sus pocas pertenencias sobre ella y se lo llevaron con total indiferencia ante sus airadas protestas. Al rato llego un anciano de 88 años y ocupó su lugar; está sordo como una tapia, al igual que el resto, menos yo que tengo un oído de búho. Por las mañanas pone la radio a todo volumen y mal sintonizada, alucinante, y por las tardes las telenovelas que atruenan mi cabeza, tengo que ponerme los auriculares con freejazz a todo volumen para conservar la cordura y no hacer un disparate. Debido a la generalizada sordera todo el mundo habla a gritos, me sacan de quicio, están consiguiendo que me vuelva loco, pero aguanto como puedo. Entre los gritos, Manolo Escobar a todo volumen y las enervantes rutinas, es complicado reconocerse a uno mismo. Intuyo que mi salud mental peligra y no sería una buena compañera para mi maltrecha salud física, vamos que puedo palmarla en breve. Esta enfermedad no concede treguas, es maligna, tan pronto te da un par de meses de vida, como te da esperanza y de repente despiadadamente te la quita. Ataca al cuerpo con crueldad y se ensaña con la mente. Observas como otros sufren tanto o más que tu, cuerpos destrozados, llenos de agujas, radiaciones, venenosas y agónicas quimioterapias, y esperas. Esperas que llegue tu turno de sufrir más aún o de morir. ¿Que porqué cuento ésto? Pues, porque son cosas que pasan.

Cuasífocles (I-VI-MMIX)

La esperanza es lo último que se pierde, pero se pierde.

The Day of the Dead (1859) (William-Adolphe Bouguereau)

Ah! Queridos amigos, el resbaladizo terreno de las emociones, la esperanza se mueve en esos territorios cuasi al alcance de la mano, pero ésta es como un gas osea, como una ilusión. Mi intuición me sugiere que cuando esa ilusión desaparece de tu mente, ya estás muerto, es sólo cuestión de tiempo tomar la decisión de quitarse de en medio y de un clic inesperado para llevarlo a cabo.

Cuasífocles XV-V-MMIX

Confusión

Arnold Böcklin (Autorretrato)

Lágrimas que resbalan lentamente,
camino por la ciudad,
la gente pasa junto a mí como ángeles sin alas,
apenas puedo pensar
sólo caminar
entre egos desconocidos.
El suelo es una pesadilla,
vuelo sobre ella,
manos de dedos gordos arrancan trozos de mi cuerpo
que vuelven a renacer con una textura gelatinosa.
La angustia es tal que deseo la muerte,
que todo termine,
pero no puedo morir,
intento arrancarme los ojos
noto como mis uñas se afilan
y penetran a través de mis párpados,
el dolor es insoportable,
tan grande que no puedo terminar el intento de cegarme,
sólo consigo desgarrar la blanda carne.
La sangre cae,
apenas puedo ver,
siento como algo roza mis piernas,
no sé qué es
sólo que no me deja correr,
escapar.
No puedo morir,
lloro sangre diluida por las lágrimas,
desamparado,
sin nada que me consuele;
me tumbo sobre la pesadilla,
me abandono me dejo hundir en ella
como un condenado a la mala suerte eterna,
al dolor eterno,
a la negación del conocimiento.

Cuasífocles. VII-V-MMIX

La duda.

Gunther Von Hagens Creation.

De nuevo vuelvo a reaparecer al coger energía de no sé que sitio, quizá sea como el sediento que se arrastra sobre el achicharrante e infinito pedregal. Tan sediento y tan reseco que las alimañas lo confunden con un trozo de madera. Se mueve tan lentamente, que el absurdo revolotea sobre la aplastante lógica de la inmensidad del desierto, su cerebro le mantiene vivo y su autodefensa le proporciona alucinaciones más o menos entretenidas, como cuando de niño iba al cine de la mano de su madre, protectora incansable. Pero... no hay ninguna mano ni posibilidad de encontrar alguna, sólo me queda mirar las mías, otrora ágiles, ahora pacientes y expresivas, tal vez sábias. Para qué contar, por qué repetir lo que seguro ya han escrito miles antes que yo. No lo sé, pero el instinto me dice que es el miedo a la muerte, disfrazado de resignación-aceptación de lo irremediable. El no ser, sin cuestión que valga.
Cuasifocles. (XXVIII-III-MMIX)

Tiempo

TIEMPOTIMETIEMPOTIME
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FEBRUARY 1, 2008 - FOR IMMEDIATE RELEASE

SAXOPHONIST ANDREW D'ANGELO HAS BRAIN TUMOR

On Friday, January 25, 2008 world-renowned saxophonist/composer Andrew D'Angelo suffered a major seizure while driving in Brooklyn, NY. Tests in the hospital revealed a large tumor in his brain. Andrew will undergo brain surgery at some point in the next few weeks. At this time, it is believed that the tumor is not cancerous, but this will not be confirmed until a biopsy is performed.

Los Músicos de Jazz en particular,son gente que arriesga su entidad personal y social, entre otras cosas para que los aficionados a tan sugerente manera de hacer música puedan y sigan disfrutando. ANDREW D'ANGELO ha tenido muy mala suerte más incluso que yo, que padecí la enfermedad. Porque en USA operarle cuesta muchísimo dinero y a mí el sistema sanitario de España me atendió y curó y aún lo sigue haciendo. Ahora ya sólo dependo de que la providencia, deje tranquila a la proteina, que dispara el tumor.
Andrew es un grandisimo músico, muy joven, y en plena efervescencia de su creatividad. " ES INJUSTO" que él, no pueda seguir disfrutando de su ingenio, y tampoco sus amigos y admiradores.
En el enlace que sigue puedes aportar cualquier cantidad por pequeña que sea será suficiente, para poder ayudar a este gran músico a luchar contra el tumor y poder tenerle mucho tiempo con nosotros.
Gracias.
Thank you.

Visita su web

Que extraño es el ser humano.

Descompresión

Puñetazo.

(De puñete).

1. m. Golpe que se da con el puño de la mano.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados

Presión

Balonazo.

1. m. Golpe fuerte dado con un balón.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados

30-enero-1948

"Las generaciones del porvenir apenas creerán que un hombre como éste caminó la tierra en carne y hueso."

* Albert Einstein a la muerte de Gandhi

Hay que ver, cómo pasa el tiempo.

Hace poco, correteaba en pantalón corto, ajeno a todo menos a dos o tres cosas. Y ahora mi cabeza estalla, saturada de cosas inútiles, excepto dos o tres.
Mi rostro reflejado en el espejo es el de alguien que no conozco, barba canosa y agreste, ojos que ven mal y piel poco lustrosa. Lo peor de todo es la expresión, es inquietante por su seriedad, años sin sonreír en soledad. Sólo algún esbozo, más mueca extraña que sonrisa; que ofreces por cortesía, si te encuentras o saludas a alguien con interna desgana; hace años que todo el mundo es un extraño para mi. Pero volvamos al asunto principal, el paso del tiempo, por un momento recuerdo al Sileno y a su sabiduría (Ver entrada "Poe sueña"). Cuando se brincan los cincuenta y tantos años, por no decir el medio siglo, y medio se ha vivido; ya dispone uno de suficientes experiencias como para saborear, esa extraña rama de la matemática llamada Estadística. La ciencia, aunque hoy ya se puede hablar de industria científica sin que nadie se ruborice, y más que nunca en ese "hoy" se libra la batalla para transformarlo en "mañana". Pero aparte de algunos pírricos adelantos, sólo se ha podido comprobar que toda lucha contra el tiempo es absurda y que lo único que consigue es el espanto, al poder observar los patéticos rictus y muecas de los rostros inflados y desposeídos de humanidad, que portan sobre todo señoras pudientes al borde de la locura y algunos actores, ya macocos*.
A lo que iba, la estadística, y en concreto al algoritmo "entierros".

Tierra le dieron una tarde horrible
del mes de julio, bajo el sol de fuego.
A un paso de la abierta sepultura,
había rosas de podridos pétalos,
entre geranios de áspera fragancia
y roja flor. El cielo
puro y azul. Corría
un aire fuerte y seco
De los gruesos cordeles suspendido,
pesadamente, descender hicieron
el ataúd al fondo de la fosa
los dos sepultureros...
Y al reposar sonó con recio golpe,
solemne, en el silencio.
Un golpe de ataúd en tierra es algo
perfectamente serio.
Sobre la negra caja se rompían
los pesados terrones polvorientos...
El aire se llevaba
de la honda fosa el blanquecino aliento.
—Y tú, sin sombra ya, duerme y reposa,
larga paz a tus huesos...
Definitivamente,
duerme un sueño tranquilo y verdadero.

Gracias a Don Antonio, he ahorrado bastantes palabras y de paso añadido algo de sensatez a esta calle sin salida.
Bueno, resumiendo: La ciencia se ha vuelto superficial, en el sentido más estricto de la palabra, y el ungüento ahora llamado crema es el "Top".
El resto de la investigación se dedica al menudeo de la enfermedad "común" y ahora al tema del "acojono climático" porque sin Señoras no se vende crema. Y si se nos ahogan, qué...vuelta a empezar. Que por otra parte ha sido la solución más adoptada, ahora que caigo.
Para concretar les voy a contar algo que presencié y que merece la pena. No hace mucho, me senté en un banco de una plaza del pueblo junto a dos abuelos, les dí los buenos días con el tono que la gente mayor identifica con el "cada uno a lo suyo" sin ningún problema. A unos metros de nosotros, unos zagalones* de esos que llevan sin saberlo los pantalones cómo Cantinflas. Hablaban a gritos con voces impostadas propias de la estupidez cómo enfermedad, y se empujaban los unos a los otros dejando los hombros caídos y simulando la pérdida del equilibrio, por unos momentos pensé que se trataba de discapacitados psíquicos censados, dado lo patético de la escena. Durante un rato los abuelos y yo seguimos las evoluciones de los muchachos, que terminaron tomándola con uno de ellos y comenzaron a golpearle y burlarse de él. La victima braceaba entre sollozos de rabia intentando defenderse mientras, era fotografiado por los teléfonos móviles, otros se dedicaron a empujar una joven acacia que terminó por quebrarse. Así pasó un buen rato y entonces uno de los abuelos dijo mientras contemplaba la escena:
- Hace falta una guerra.
El otro contestó:
- Éstos no sirven ni pa carne de cañón... menos mal, que ya nos queda poco de vivir.

Cuasifocles.

Versos: "En el entierro de un amigo" Antonio Machado.

*Macoco. En zonas de Murcia, higo maduro a punto de desprenderse de la rama.
*Zagalón. En Murcia, adolescente de cuerpo grande y pinta de irresponsable.

Año 2032.

Todo el mundo está loco, menos yo por supuesto.

Foto by Jean-Philippe Charbonnier

Si, y lo digo con total convencimiento. Nadie puede rebatirme, sólo yo mismo, asunto realmente peligroso para mi salud, si es que me pongo a ello. Bien, abandonemos terrenos pantanosos, por otra parte llenos de mosquitos - Muy molestos por cierto y muy perseverantes, que animal más apasionante - y una cantidad de cosas sobre todo de color verde, impresionante. ¡Adelante sin temor!
- me grita esa molesta voz interna que no ceja en su empeño de darme la vara -
¿Sin temor a qué? Por unos momentos llego a tener miedo, pero lo supero enseguida, ¿O no? ¡Dioses del Olimpo echadme un cable! pero como respuesta sólo percibo un mauseabundo olor a pescado podrido. Es una señal, lo sé, pero que clase de señal, será buena será mala, ostia que me estoy poniendo nervioso. Necesito ayuda, pero dónde consigo ayuda ahora tan tarde, si ya es la hora de comer. Nadie querrá venir - tranquílizate que no es cosa de montar un número - ¿Un número? No será el número3,1415926535897932384626433832795028841971693993751058209749445923078164062862089986280348253421170679821480865132823066470938446095 5058223172535940812848111745028410270193852110555964462294895493038196, aún me lo sé, tenía un nombre pero ...no me acuerdo. Lo aprendí en la escuela y siempre me recuerda a mi bicicleta, que me robaron un día, un domingo, fue el cura del barrio, me lo dijo una vieja, justo antes de morir - Joé la muerte, no te digo, ahora si que tengo miedo, mucho miedo. ¡Serenidad ante todo, sobre todo antes de morirse!- consigo decir en voz alta - La frase retumba en las peladas paredes, je,je me río yo solo. Logro incorporarme, me tiemblan las piernas, respiro profundamente, necesito ayuda... de repente, Toc-Toc, suenan unos golpecitos muy suaves - ¡La ayuda, lo sabía! me dirijo muy despacio hacia la puerta, abro la ventanilla, decidido asomo la cabeza y digo: Por fin gracias a... ¡ Otia un tío haciendo fotos ! A quién se le ocurre venir aquí a hacer fotos...¿Para qué será la foto? Veo la cara del hombre aparecer por detrás del aparato - tiene cara de artista, cómo los del cine... - Oiga,... tengo miedo - le digo - Lo sé - me contesta - he venido a fotografiarlo, me llamo Jean-Philippe ¿ Y usted ? Yo...Napoleón y vivo en una isla.

Cuasifocles
Dedicado a los que hacen buenas fotos y a los psiquiatras de vocación.

2008 ¡Que ilusión!

Cuasifocles

Cosas de la muerte.

La reina de los finales, la dueña de la vida, la más temida, la más deseada, la que siempre llega a su hora, la más utilizada por los lavadores de cerebros, por los amasadores de dinero, por los ansiosos de poder, por los fotógrafos de guerra, por el clero como no, quizá la empresa que mejor la rentabiliza. Pero la muerte no tiene ética ni moral ni es justa, sólo actúa, llega y se va, - ¿o tal vez sólo llega? - quien sabe...mejor dicho, nadie lo sabe. Bueno, están los iluminados, locarias, y demás fauna psicopléjica, que se creen en posesión de tamaño conocimiento.
Cuando la vieja Átropos actúa, sus huesudos dedos se cierran y la pesada tijera de filo implacable, corta sin dudar donde le señala su temible hermana. Nada que temer.
La vida si que es temible, maldito instinto de supervivencia, maldita lucidez, malditos cromosomas, bueno ya puestos, maldito carbono.
Creo que tanta miseria y tanto vino de cartón me están trastornando.

Cuasifocles.

El indigente digital - El Retorno.

Después de algún tiempo de meditación sobre la palabra fin, al escaso número de visitantes del blog, y a bodegas 'La Alegría' por su inestimable patrocinio y sensibilidad hacia el colectivo...He retomado con renovadas fuerzas el camino de la autodestrucción.
Todos hablamos con mucha ligereza del 'fin', sin reflexionar demasiado sobre lo absurdo de su significado. Los más grandes pensadores no han dado con la tecla. Unos por miedo, algunos por haber caído en la locura y otros por auténtica insolvencia, se han apartado sin pudor de esta camisa de once varas.
Sólo la osadía, hermana de la ignorancia y prima de la ambición, o en su defecto el abuso de euforizantes, dan pábulo a trajinar con el susodicho concepto.
(Continuará)

FIN

Art by Eduardo Blanco.

Se acabó lo que se daba. Hasta siempre.
El indigente digital.

PARÁSITOS

A perro flaco...

El dolor no tiene escusa ( l l )

Hoy es un día de esos que no terminan nunca. De los que recortan la vida. Este no es un sitio para optimistas, es para quienes quieren leer asuntos en los que ronda la muerte y aparece siempre el dolor, del cuerpo y de la mente, de las heridas y de los pensamientos.
El dolor distorsiona cruelmente las ideas, te paraliza, te acosa hasta derribarte, te levantas y vuelta a empezar. Claro, eso sólo nos pasa a los de la "Resistencia" a los que nos hemos tirado al monte, a los que aún sin esperanza y sin saber porqué, no nos dejamos coger por la suave y delicada mano, que guía hacia el final de todo. De todo lo que podemos llegar a imaginar. Basta un simple acto de voluntad y todo termina. Hay individuos que consideran esto último como algo relacionado con la cobardía o el valor. Teniendo en cuenta lo absurdo de estos conceptos, es irrelevante el sentido de dichas opiniones, normalmente expuestas por mentes relacionadas con ensoñaciones por fe, o rituales sectarios. La autolisis, mejor dicho la decisión de utilizarla, es algo tan intimo que me siento un extraño escribiendo ésto. Está inducido por el reciente suicidio de alguien relacionado con un buen amigo. Pero inspirado, en mi consciente e inevitable relación con el entorno de este tipo de decisiones.

Pos no que soñé en asturianu, y que Alonso era negro. Sí yo soy de Murcia.

Art from: infuenciaddoor.
Info: Wikipedia.
Words by Cuasifocles.

Tres la victoria de Pelayo na batalla de Cuadonga escontra los musulmanes establezse un pequeñu estáu nos montes asturianos que dará llugar más tarde al Reinu d'Asturies. Esti territoriu nun s'establez como sucesor del reinu godu nun entamu, como la mitificación posterior defendiere, si non como un caudiellax surdíu d'un movimientu de resistencia conxuntu de los astures y cántabros. La influyencia de los inmigrantes que veníen afuxendo d' al-Ándalus, dirá-y amestando tendencies gótiques al reinu asturianu. Dotramiente, nes caberes dómines del reinu, nos Anales escritos na época d' Alfonso II, entá criticaba a los visigodos culpándolos de la pérdida d' Hispania pal cristianismu. Les cróniques, nes que ta güei basáu'l conocimientu de la época, foron escrites toes en tiempos d' Alfonso III...

...después de la resaca, las correspondientes y avinagradas arcadas, a veces creía que iban a reventarme los ojos, pero nunca sucedía. El vino de cartón es jodido al día siguiente, lo odias pero estás pensando en cómo conseguir más, ésto es asín. Al rato podía relacionar ya ciertas secuencias del sueño. Recordé que era licenciado en Historia Medieval y que había estado trabajando en Oviedo, antes de ponerme enfermo y posterior abandono de mi mujer y pérdida de todo lo que tenía, incluida la razón. También recordé que la noche anterior y sin parar de beber habíamos estado comentando el asunto del Alonso ese, y de las putadas que le estaban haciendo, y lo que aguantaba el tío y del temple que tiene el jodio. Recuerdo vagamente que un transeúnte inglés, que curiosamente apoyaba a Alonso, había comentado que sería cojonudo que un día apareciera con la cara pintada de negro, que sería la risa general y bla, bla, después ya no recuerdo nada más que cosas relacionadas con grandes tetas, culos, mulatas o no sé qué.
En fin cosas de personal desesperado
y cansado de no poder descansar.
Cabezas que ya no quieren pensar.
Porque se aburren de tener los mismos ojos.

Sin palabras.

¿Qué puede hacer reir a un indigente?

Como casi todos los días, después de comer en Jesús Abandonado, me dirigí a un jardín cercano, donde habitualmente se formaba una tertulia con los indigentes más ilustrados, casi siempre entorno a una botella de coñac barato, que conseguíamos con un fondo reunido con limosnas y monedas de las cabinas de teléfonos. Según me acercaba podía escuchar las risotadas que daban mis colegas, todos reunidos entorno a una hoja de periódico. Observé que incluso alguno lloraba de la risa y las lágrimas recorrían sus abotargadas mejillas. Una mano me tendió la botella de coñac y otra la hoja de periódico. Por supuesto, primero me pegué un buen lingotazo y después leí :

Fruita es una ciudad de 6.400 habitantes de Colorado (Estados Unidos) que apenas sería noticia si no fuera porque allí nació y creció su ciudadano más famoso: el gallo Mike. Pero Mike no es un pollo cualquiera. Ha pasado a la historia por ser el único animal que ha vivido más de un año sin cabeza, exactamente 18 meses, gracias a los cuidados y mimos de aquéllos que, en su día, le seccionaron la mayor parte de su cabeza con la única intención de preparar una suculenta cena.

Aquel día, 10 de septiembre de 1945, el granjero Lloyd Olsen fue a buscar un pollo para la cena y eligió a uno de los más cebados. Levantó el hacha con cuidado intentando dejar la mayor parte del cuello posible -la zona que más le gustaba a su suegra- y le cortó la cabeza. Hasta aquí todo normal. Después de ser decapitado, el pollo dio unos pasos y se fue al corral con las demás aves. Mike agitaba sus plumas e incluso intentaba esconder lo poco que quedaba de su cabeza bajo el ala. También quiso piar aunque el único sonido que podía emitir era un leve gorjeo procedente de su esófago abierto.

«A la mañana siguiente mi abuelo volvió al corral y se quedó maravillado. Estaba vivo. Comprendió que tenía más valor así que en una olla, y comenzó a alimentarlo y darle de beber con una pipeta», relata Troy Waters, nieto del dueño del pollo. Como al cabo de una semana seguía vivo, el granjero Olsen decidió llevarlo a Salt Lake City para que fuera estudiado por los científicos de la Universidad de Utah.

La explicación fue sencilla: el golpe nada certero le había dejado intactas la yugular, gran parte del cerebro y un oído. «Que viva es posible si el corte no daña la masa encefálica, aunque ojos, pico, lengua y oídos queden destruidos, y si sólo afecta a los vasos secundarios», afirma Indalecio Ruiz Calatrava, profesor de Veterinaria de la Universidad de Córdoba. «De este modo, la hemorragía podría superarse, y si se le da de comer manualmente, a través de la abertura, el animal podría vivir durante un tiempo».

Así fue como sucedió. Mike se alimentaba de granos de maíz y leche, y en vez de desfallecer, fue ganando peso. De poco más de un kilo pasó a los 3,5 en apenas unos meses. No quedó ahí la cosa. Olsen comprendió que podría beneficiarse y decidió exhibirlo por todo el país presentándolo como un auténtico milagro. Se pagaban más de 25 centavos por verlo correr y observar su cabeza flotando en un frasco de formol. Llegó a ganar 4.500 dólares al mes.

Había nacido una estrella. Revistas como Life o Time se hicieron eco de la increíble noticia, así que el ejemplo cundió y otros granjeros comenzaron a cortar cabezas a sus pollos para ver si ocurría lo mismo. El que más vivió fue uno llamado Lucky, pero no pasó de los 11 días.

La vida de Mike se apagó en marzo de 1947 al atragantarse con unos granos de maíz. Murió de asfixia, pero su espíritu continuó vivo. Tanto es así que la cuidad de Fruita decidió en 1999 celebrar un día en su honor. Desde entonces, cada año, el tercer domingo de mayo se organizan unos juegos cuyos protagonistas son los pollos. Incluso se ha editado un libro con sus mejores fotos y una escultura con su nombre se levanta en pleno centro. Hasta tiene página en Internet www.miketheheadlesschicken.org. Todo ello para celebrar «el coraje y las ganas de luchar de Mike»

Al terminar de leer pegué otro trago de la botella y dije muy serio:
¡ Ésto es mentira !

El retrete de los ángeles. (1)

Art by G. Sicre.

El eco de las risas, del muac de los besos, del tono agudo de euforia, más el olor dulzón de decenas de perfumes, mezclado con el de efluvios naturales varios; configuraban el ambiente de su teatro de trabajo. Hacía años que era encargado de mantenimiento de la Pasarela. Aparecía cómo un insecto atraído por el olor de la descomposición. Sabía tanto o más que Horatio, de la relación existente entre una huella de cualquier textura y el individuo responsable de la misma. Siempre hacía lo mismo, se sentaba en una de las sillas del público y cerraba los ojos durante unos minutos, era uno de los pocos privilegios que tenía. La cultura adquirida durante su juventud, en la universidad y su posterior actividad profesional como arquitecto, le había proporcionado un buen número de puntos de referencia y una visión profunda del entorno real en el que se movía. Su casa, el metro, su cuarto de trabajo y un sinfín de herramientas perfectamente ordenadas en sus cajas o colgadas de las estanterías. Todo tenia un sentido muy específico, tenía muy pocas cosas o ninguna que no se pudiera utilizar para aflojar, apretar, doblar, ensanchar, cortar, estrechar, revirar, calentar, triturar, ajustar, medir, ampliar, iluminar, tornear, limar, colgar, soldar, engrasar, secar, afilar, humedecer, pegar, flejar, enroscar, diluir, separar, pintar... se golpeó la cabeza con la mano y la retahíla cesaba. Era una de las secuelas que le había dejado la cocaína. Se quedaba engatillado de vez en cuando, sobre todo si observaba cosas que tenían una relación de orden, o continuidad, también luces de ciertos colores, sobre todo las frecuencias próximas al violeta. No solía darle importancia a tal sensación, incluso le resultaba placentera si estaba solo, como era el caso. Las filas de sillas habían sido las causantes ahora. Cerró los ojos y aspiró lenta y profundamente; el aire inundó sus pulmones y unos cientos de ácaros se unieron a los que ya estaban agarrados de los pelos de su nariz y reproduciéndose, o por lo menos intentándolo. Le esperaba una dura noche de trabajo, pero todo estaría perfectamente limpio e higienizado por la mañana. Por eso había conservado su puesto durante años y era uno de los pocos que podía moverse entre el detrito dejado por un desfile de modas.

La muerte de un mago bueno.

Jaco Pastorius

A partir de mediados de la década del 80, comenzó a sufrir las primeras manifestaciones de trastornos mentales, y se le diagnostica como maníaco depresivo. Las drogas que le habían recetado para tratarse le impedían concentrarse, lo adormilaban, lo que le imposibilitó componer; o peor aún, directamente le dormían los dedos, lo cual no le permitía tocar el bajo. Así que rehusó tratarse, cayendo en una espiral de conflictos familiares y conductas autodestructivas. Se volvió alcohólico, tomando por costumbre vagar por las calles y convivir con mendigos y vagabundos, de quien se haría amigo tocando para ellos. Incluso el famoso bajo Fender Jazz Bass que utilizó tanto tiempo desapareció luego de su muerte, pese a haber sido intensamente buscado, y se cree que sus amigos de la calle lo preservaron del mundo como una forma de homenajearlo, haciendo lo que ellos creían que él hubiera querido.

En estado de ebriedad, intentó entrar por la fuerza a un bar, donde ya lo conocían como a un vagabundo que acostumbraba molestar y robar las propinas que dejaban los clientes. Un custodio del bar lo golpeó salvajemente, causándole heridas que días después le produjeron la muerte.

Wikipedia and
Cuasifocles.

El dolor no tiene escusa. ( I )

Los que padecemos de dolor crónico, con el tiempo nos damos cuenta, de que molestamos a los demás. Nuestro rictus, el espesor mental que producen los sedantes, el cansancio que produce el intentar disimularlo, la afilada visión de la realidad que proporciona. Poco a poco y por generosidad, nos vamos quitando de en medio y refugiándonos en un mundo aparte, acompañado por nadie y un largo informe del neurólogo, el notario del dolor, el que certifica en cifras, que es real lo que te atormenta.
He intentado explicarlo pero sin éxito, no sé hacerlo. El dolor paralelo le llamo; es el que se suma al físico, es el que produce la impotencia, la duda, el sinsentido, el absurdo Camusiano... y por último, la contemplación del suicidio como posible analgésico. Y que además debido a mi pragmatismo me plantea no pocas dudas, lo más claro que tengo es que me llevo a un hijoputa conmigo, no me voy a tirar a la vía del tren yo solo. No recuerdo quien dijo lo de que "un hombre sin esperanza es un hombre sin miedo" tenía bastante razón; un hombre sin esperanza es un tipo peligroso y si tiene algo de seso mucho más. La elección del hijoputa es complicada, primero tiene que ser factible el asunto y dentro de este apartado está el presupuesto, tiene que ser barato; ya que a mi no me da crédito ningún banco y no puedo pedir un préstamo; y la No-Contributiva (312€ al mes) no da para mucho . Así que habrá que tirar de ingenio. Lo principal es que disfrutes y libres a tu mundo cercano del cabronazo, de que sea "el" y no "ella" es puramente anecdótico y poner la arroba es poco estético. Pero bueno lo primero es decidir si suicidarse o no, lo demás son puras elucubraciones de mente en estado de auto embriaguez.
Si o no, cara o cruz, blanco o negro, vacío o lleno....no existe el famoso y cómodo término medio de Aristóteles, creo recordar. A los que no podemos disfrutar del equilibrio, sólo nos queda la espera y eso creedme es un castigo con muy mala hostia, sobre todo si eres propenso a ponerte nervioso y normalmente acabas hablando con un psiquiatra, que está peor que tú, y que acaba por descentrarte aún más si cabe. Yo estoy estudiando todo el abanico de posibilidades. Pero lo más triste es que he acabado como tantos en este confesionario electrónico que son los blogs. Desde luego los que manejan los hilos de todo esto son listos de cojones. Me quito el sombrero, si señor. Ahora, menudo trueno tienen que llevar en la cabeza. ¿De qué hablaran?

Poe sueña.

La imagen es muy deprimente, nuestro admirado Edgar yace sin sentido por un coma etílico.
Sobre un camastro y envuelto en su propio vómito y sucias sábanas, un pie sobre el suelo, la otra pierna sobre la cama y dos botellas vacías que han rodado por las pringosas losas, conforman la penosa escena. Al igual que en sus obras la realidad golpea al pensamiento; hasta el gran pero primaveral Leibniz habría perdido la sonrisa. Pero en la lúgubre estancia algo, imperceptible hasta para las más prodigiosas mentes, sucedía, Poe soñaba.
Él cuan Rey Midas conversaba y bebía con Sileno, e intentaba que éste se emborrachara lo suficiente como para que le contara alguno de sus secretos, pero Sileno era duro de batir y se mantenía sobrio a pesar de que ya llevaban bebiendo varios días.
Él en cambio ya estaba muy borracho y al borde de caer dormido, pero con los ojos entornados y brillantes por el vino consumido, ya con media lengua consiguió preguntar:
- Oye Sileno... por qué no me cuentas algo... a cambio de esta gran fiesta que doy... en tu honor.
- Ah! Generoso Edgar a cambio de este buen vino, no tengo más remedio que satisfacer tu deseo ¿ Sabes que un día llegarás a convertir en oro todo lo que toques?- Poe hizo un gesto con la mano expresando su incredulidad - aún no he acabado querido Edgar, también he de decirte: (Leyenda del Sileno)
"Que una vida vivida en el desconocimiento de los propios males es la menos penosa.
Es imposible para los hombres que les suceda la mejor de las cosas, ni que puedan compartir la naturaleza de lo que es mejor.
Por eso es mejor, para todos los hombres y mujeres, no nacer; y lo segundo después de esto —la primera cosa que pueden conseguir los hombres— es, una vez nacidos, morir tan rápido como se pueda".
Bah! Gran Sileno, te burlas de mi- respondió Poe entre risas- Lo del oro, no me lo he creído y lo segundo ya lo sabía.
¡Brindemos! por... -volviendo a llenar las dos copas, Poe dudó un instante- ...por la muerte en este caso.

Cuasifocles.

Lo dijo el hombre de la foto.

Podría decirse que la sociedad llega a un punto de su camino en que se ve rodeada de ingentes rocas que le cierran el paso. Diversas grietas se abren en la dura y pavorosa peña, indicándonos senderos o salidas que tal vez nos conduzcan a regiones despejadas (...) Contábamos, sin duda, los incansables viajeros con que una voz sobrenatural nos dijera desde lo alto: por aquí se va, y nada más que por aquí. Pero la voz sobrenatural no hiere aún nuestros oídos y los más sabios de entre nosotros se enredan en interminables controversias sobre cual pueda o deba ser la hendidura o pasadizo por el cual podremos salir de este hoyo pantanoso en que nos revolvemos y asfixiamos. Algunos, que intrépidos se lanzan por tal o cual angostura, vuelven con las manos en la cabeza, diciendo que no han visto más que tinieblas y enmarañadas zarzas que estorban el paso; otros quieren abrirlo a pico, con paciente labor, o quebrantar la piedra con la acción física de substancias destructoras; y todos, en fin, nos lamentamos, con discorde vocerío, de haber venido a parar a este recodo, del cual no vemos manera de salir, aunque la habrá seguramente, porque allí hemos de quedarnos hasta el fin de los siglos.

Un poeta en las lentejas.

¿Habrá gente escribiendo versos?
¿Poetas?
Melancólicas plumas que suponen mundos verdaderos.
Trazos elípticos que barnizan el dolor para que no se estropee.
¿Y el amor? ya es pa cagarse, el amor ! ja! Endorfinicos lamentos de palomo.
Héroes atildados de esfínteres dilatados por la gloria, que exime de la molesta almorrana.

(...a los que escriben versos sonándose los mocos)

Cuasífocles.

El ingeniero alcohólico.

Aquí estoy, borracho, con la vista fija en una copa de coñac barato; no sé ni en donde me encuentro, ni donde está mi coche, sólo sé que me encuentro muy mal. Me duele el hígado, o por lo menos el sitio donde está la brillante y rojiza víscera. Me gusta pensar en esos detalles, en la carne... tengo ganas de vomitar, lo hago hacia un lado, sin moverme del taburete y manchando al que está a mi lado; me siento zarandeado todo da vueltas y oigo voces y gritos, siento frío, Estoy en medio de la calle tirado en el suelo y mojado, llueve aunque no demasiado, el agua me agrada en estos momentos, la siento sobre la cara, todo me da igual; sonrío o eso creo. Me incorporo y consigo ponerme de rodillas, me quedo mirando mi corbata, que estupidez...me pongo a llorar, lloro desconsoladamente, de rodillas en medio de una calle adoquinada y mojada, mis lágrimas se mezclan con la lluvia y el sabor a bilis, me dejo caer sobre el suelo, derrotado.

Cuasifocles.

El Ababs o lo que nos envuelve.

La miseria, el dolor y de quienes lo provocan.
Necedad, necios; egos perdidos dentro de si mismos e ignorantes del absurdo.
Poderosos dementes, cráneos de boj con cerebros granates. Puños de acero ahora y de mármol tallado más tarde, en los cuales se posan escrutantes pájaros, símbolos de la inocencia inconsciente del que no mira donde pisa, e inevitable del que aún es demasiado joven.

Cuasifocles.