La puerta.

Si, ya sé, vuelvo a lo mismo, pero las circunstancias mandan, sobre todo si uno quiere sentirse sincero; en el más amplio espectro de la palabra. A veces pienso en hacer otro blog con el que nadie pueda asociarme, para no acojonar a mis amigos, pero sería una huida hacia atrás. Qué sentido tiene publicar tus pensamientos o tus sensaciones a los cuatro vientos, ninguno es la respuesta más cabal ¿No sentirse solo? Es posible, auto ayuda...es posible, miedo...quizás, cansancio...probable, absurdo...cierto.
Hoy me he levantado a las 6.30, cansado pero me apetecía mucho escuchar música. Apenas ha despuntado la primera luz, la sombra de un gorrión que picoteaba el cristal del ventano de la puerta, me recordaba que tengo que darles su ración diaria de pan mojado. Que listos son los jodios, he vuelto a pensar en voz alta. Hace mucho tiempo, que ya creía en que la libertad es vivir asumiendo riesgos, no el estereotipo de poder decir "lo que a uno le da la gana" -que inocencia, o que inconsciencia o...que ignorancia. El ciudadano civilizado, llámese europeo, occidental u otras variantes, es como uno de esos pájaros que picotean el pan; pero "protegido" dentro de una jaula. Sólo desde la perspectiva de una muerte cercana se abre una puerta en esos barrotes. Deja de importarte todo lo fútil y empiezan a aparecer ante ti las cosas realmente importantes, si es que existen, esa es otra.
Ayer pasaba la revisión semestral con mi admirada, profesional y crudamente sincera oncóloga.
Aquí no existe el "vuelta y vuelta", se sirve todo tal y como es. Es mi tercera consulta con ella.
-Sabes, cuando viniste la primera vez, según mi experiencia te daba unos meses de vida tal vez un año. Ahora te veo muchísimo mejor,"nos estamos librando por tablas" -me dice con mirada seria- pero... siendo positivos piensa que ese bulto (doloroso) bajo la tetilla derecha, va a ser de grasa que se ha inflamado un poco -yo ni pestañeo, ya sé que va a decir "biopsia"-...pero te voy a mandar una ecografía urgente con punción -no me equivocaba- Ya he pasado por dos. Tal y como entré salgo de la consulta. Sigo teniendo abierta la puerta de la jaula.

Cuasífocles XXVIII-X-MMIX

¿Hay algo más perverso que la hipocresía?

Si, hay cosas más perversas, pero dos o tres, no penséis que muchas más. Bueno si queréis pensar, pensad en que es la llave de la dominación...
Cuasífocles XIX-X-MMIX

Hijos de los perros.

Chantal Sébire.

Chantal Sébire ne voulait pas de vivre. Cet après-midi a été retrouvé mort à son domicile de Dijon (centre de la France), tel que rapporté par le Ministère français de l'Intérieur.
Il ya deux jours, la Haute Cour de Dijon a rejeté sa demande d'euthanasie active, elle a appliqué, souffrant d'un cancer incurable dans la cavité nasale, qui se propage vers le cerveau et lui causer un préjudice grave, comme un aveuglement progressif et la douleur sévère.
Cuando la realidad te atrapa, no me refiero a maltratada Chantal, hablo sobre mí; la desgana y la indolencia hacen mella en la voluntad. El cuerpo tiende a la inmovilidad, y la mente se desboca en vertiginosas espirales. La distancia que separa tu cuerpo de lo que te rodea deja de existir, ese escenario del que habitualmente eres espectador, te rodea amenazante, gira a tu alrededor cuando mueves la cabeza. Puedes cerrar los ojos pero no sirve para nada excepto para aterrorizarte aún más, desde esa oscuridad lo único que te puede pasar es que llores de rabia y de impotencia, no puedes hacer nada. Inocentemente suplicas clemencia ¿A quién? ¿A ti mismo? ¿A un dios? A nadie, estás solo, rodeado de perros que escupen saliva y te miran con los ojos desorbitados por el placer de verte así, muerto de miedo y de dolor. Pero no te muerden, sus dentelladas se quedan a un milímetro de tu carne, el chasquido de sus colmillos, hace que te orines encima. Manoteas torpemente intentando protegerte ¿De qué? Si no te hacen nada, sólo te rodean, siguen su instinto, es lógico siempre van a por el más débil, es la naturaleza ¡¡¡ Hijos de la gran puta!!! Gritas. No sirve para nada. Estarán ahí, hasta que te mueras.
Cuasífocles VIII-IX-MMIX